Moyen-âge deux point zéro
Dans l’inertie de nos images,
Dans l’asepsie du paysage
Règnent les rois des réseaux.
La rêverie avalisée
Dans le grotesque des néons
Est faiblesse somatisée
Dans les espoirs que nous créons.
Le peu de versatilité
Du creuset idéologique
Sous dominance économique
Expose sa stérilité.
Dans le nouvel obscurantisme
La force d’occultes pouvoirs
Est de teinter de romantisme
Notre chemin de désespoir.
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Sous la lune riant,
Sémillante ordinale,
Sont les plantes brillant,
Leurs verdures banales.
Mensongers et fuyants,
Le temps et ses dédales
Cachent en fourmillant
Le très simple scandale
De la vie pétillant
Sa misère abyssale.
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Hunger Games
Sous certains portillons antiques,
Où l’Histoire a déambulé,
Suite de pas semi cryptique
Là où les chouettes ont hululé,
Se trouve mon cerveau diptyque,
Vain, mais aussi manipulé.
Pris dans des contentions actives,
Les contenus de mon cerveau,
Ses habitudes addictives,
Débattent en ce monde-caveau
Sur des nécessités fictives
Echafaudées pour nous, les veaux…
Et nous n’aurons plus jamais faim
D’un monde qui danse sa fin.
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Nouvel abcès à la conscience
Par ce support sacralisé
Laissons à l’œil son évidence :
Un poème muralisé.
La nouvelle quête d’osmose,
Typographie de chants païens,
Se fait les huisseries mi-closes
Dans l’ombre des concitoyens :
Une extrospection névrotique,
Sa finalité de dessein
Cachée dans des chais théoriques,
Cuve les mots de mon destin :
Loin, la polychromie clownesque,
Les gris, l’absurde kafkaïen,
Les tours hideusement dantesques,
Ces camouflets de nos doyens…
Manufacture morphinique,
Ataraxie télévisuelle
Sont ombres compagnons cyniques
D’un vassalisme habituel…
De stimulations endorphines
Nous érigeons nos fondations
Dans l’exultation extrafine
De la sainte consommation.
Nous nous rendons donc bien dociles,
Fiers de notre consentement,
A l’air d’opacité gracile
Des bergers de l’entendement.
Pour échapper au formatage
De nos faiblesses anoblies
Je pourchasse nos héritages
Dans la matrice de l’oubli.
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Robin des bois des vers, volant des pans de murs,
Le poète en dévers affronte la structure :
Il peint le mol enfer de cette architecture,
Apposant mots en maux aux émaux les plus durs.
Couronnée par l’envers de ses astres obscurs
L’image fait-divers remplace la texture.
Le monde a son revers et chacun sa lecture :
Dans l’ombre on dénombre et sombre vers le futur.
L’estampe-revolver d’un morcellement mûr
Sur la tempe-omnivers impose son épure ;
Le moi à peine ouvert sous sa sordide armure
Nous voguons de travers dans nos tropes impurs :
Un lent saignement vert — unus orietur —
Bien vite recouvert sous maintes sépultures…
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Mer 15 Jan - 9:43