Dans le creux des lyres lance-missiles se tapit le venin sans fard des gladiateurs de la folie. Armés de tridents assoiffés, ils parcourent les chemins du temps flétri pour y déposer des semences de feu spermicide. Amateurs de joyeux génocides, assassins des lois et des règlements inutiles, tueurs d'entraves et de chaînes, ils sont les torrents immobiles du resplendir, au regard halluciné par l'Amour et à l'haleine incendiaire des dragons pourpres. Leurs chants maudits hantent les faubourgs sans teint et leurs gais anathèmes irradient la combustion pimpante des bûchers stellaires. Sur leurs chevaux de glace, ils escaladent les nuées ardentes, dans la grâce et l'évanescence que leur procurent leurs soeurs Walkyries. Feu et glace à l'arôme mentholé sur leur glaive, la caresse dans une main, le fouet dans l'autre, leurs gonfalons sensoriels illuminent les champs de bataille sur lesquels règnent la Paix.
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Jeu 21 Déc - 5:30